Para Andrés

Fragmento.

La silla empobrecida de cansancios se larga a llorar y me parece tan triste.
Mi consuelo no le ha de servir.
El día no viene de paseo por aquí, ¿de que me va a servir llevar la verdad en los bolsillos? También quiero quitarme lo marchito.
Voy a perderme en otra página, lo que se me haya caído al suelo se quedará triste. Los pájaros cantan born to be wild, bonitos en sus jaulas que se parecen a tú mundo, al nuestro, a ese que creábamos buscando cerditos entre los cabellos y la piel.
El olvido se embriagó de nuevo, ¿Te acuerdas?
Éramos, frente a la mesa, la película que escogiera yo, jugábamos y reíamos hasta que llegó la hora de levantarse. Ahora, despierto no te encuentro en las esquinas, no conozco el nombre de tu hijo, no estás reflejándote en el mismo cristal que yo.
El capítulo 7 fue una mera ilusión y me embriagó.
De aire me gritaba, el viento era mi sabor favorito ¿como saber el de ella?
Quería ser del sur, nunca del centro, de roca, de papel amarillento, de lengua dulce y me toco ratón y algo de marrano triste.
El azar, producto de los intentos fallidos observa mis manos, observa como dibujo la tristeza por las paredes de la avenida, arrastrando.
Siempre los mismos clavos y me sonreías, así le decía yo cuando me olvidaba. Los lunes eran lunes, no martes, ni domingos, solo lunes. A veces todas las mañanas eran Lunes.
No, no. No diga que me calme, no me diga que los lunes son de arena, que las esquinas tienen nombre propio y no están en cualquier parte. No viejo de mierda, no me diga que soy pablo, soy otro, sé que me saqué de otra página. Sé que tengo la razón, siempre la tengo... siempre la tengo, ¿ve? la ha despertado.
"formas llenas de formas, flores cubiertas de flores, silencios llenos de camas y pijamas, sueños de sueños..."