Hasta la Z

La esponja me azota, con la cara rendida.
La toalla me arroja acobardada y enumero,
grito, escupo, hago la misma estructura de siempre y dicen
que funciona.

Está mas frío que de costumbre, "el zapato no encuentra el pedal parece que anda suelto satanás".



Mala histeria (historia) según Santa niña de dos casas mas allá.

Ella tenía la boca rota disimulada tras la sonrisa,
sobre las ojeras los ojos brillaban ilusionados de tontera y de arrancarse la ropa.
Las uñas amarillas son lo de siempre.
La nueva virgen tiene un pulmón negro de mal tabaco y le tiemblan las manos con el olor alcohol.

Las botellas, la guagua llorando de hambre, las agujas salidas desde lo profundo de las pesadillas,
las sucias miradas y los manoseos con el aliento vinagre... bajo la cama los demonios y los monstruos no eran la gran cosa si lo pensaba bien.
El neopren, la inconsistencia de amar sin saber de que trata el cuento, los viejos tiempos olvidados y mal paridos.

Ella tiene la boca rota y una bella sonrisa perdida en esos ojos desorbitados.
la nueva vírgen con su camisa de fuerza se despierta por las noches buscando a su hijo y algunas noches, algún puto enfermero, le mete mano susurrandole ser el espíritu santo.

Dioses Sin Voz

Sin Título (Y muy pocas correcciones)

La infancia se desangra
sorbiendo malestares.
Por las mañanas correazos
que borran sus sonrisas
ahogandosé en el apuro de crecer.
Ya no son niños,
no lo fueron ayer
ni lo serán nunca.
Solo son un cuerpecito de llantos, dolores,
tristezas incrustadas en sus pequeñas espaldas.
Juguetes
de juguetes
hombrecitos devorados por dolencias
trabajando
vendiendo la niñez
olvidando los miedos y los logros.
La adultez les roba los zapatos
para que no huyan,
les roba el aliento
con el que intentan olvidar
y hacer llevadera la mirada fría
que hay en sus rostros cuando falta el pan.
No sirve la inteligencia,
el talento no les dará de comer,
el frío no teme a su ilusión
cuando la cubren con cartones.
Siempre sin verlos,
siempre en la misma calle.

Segunda Vez

La mala historia sigue su curso, hambrienta y cruda, se disfraza a pedazos y días, con sonrisas humanas o minutos de soñar despierto. Como peste va engullendo los párrafos y las hojas y los puntos y las comas.

La mala historia, que a veces lleva tu nombre, espera paciente en las puertas, nerviosa en las ventanas, malhumorada por las noches, vaga sin sentido cuando la comida esta fría y las sillas olvidadas, ocasionalmente se sienta a hacerme compañía.

La mala historia pocas veces habla, silenciosa es una sombra de mirada tristey amarga, lleva el olor de los pierden por cobardía y los colores del café sin azúcar, voz de canción de cuna y ron vinagre, sucia de no acabarse se da una ducha y continuamos andando.

ReMake

Momento


Oigo como ladra tu entrepierna
y lo obsoleto no logra devorarme.

Ella sonríe en las sábanas
casi como una mujer,
como un can de tres cabezas,
de labios rojos
y el cigarro que arde entre malos versos
que memorizas enajenada
cierra las puertas:
Veinticuatro pastillas la soga y te desnudas
y en blanco y negro
te apuñalas
en blanco y negro
te apuñalas
y sonríes.

Sonríes
dolida voz de dios mordiéndose las uñas
pues sabe que ha llegado.

Pequeño.

Risotadas estridentes entre las persianas:
la bruta de siempre, radiante, viuda o soltera,
muestra los dientes
y los espectadores enceguecidos huyen de la escena.

"He traído tu hueso" te gritaba.
he traído tu hueso
y lo obsoleto no ha logrado devorarme.

Ella solloza escondida bajo la cama,
asustada,
por un momento fue niña
o quizás una hoja blanca y el miedo
se refugia en el tropel enfurecido
que intenta socavarnos.

Inmóvil.

Ahora te golpeo.
Yo te golpeo.

Entintado.

Poca monta, pelea de barrio.
La soga está tensa de cuerpos desnudos,
los puñales oxidados de hambre
caen rendidos y malolientes.
La patética sensación,
Dos vasos más para espantar
la cobardía
y grita, sabes que grita.
Ni tan pequeño ni tan inmóvil,
casi un dios emborrachado escupiendo tinta,
escupiendo los tiros que se oyen en sus puertas,
vengativo, sediento,
precoz, hombre y precoz,
pisoteando morales y asexualidades de mierda,
terrorista para insultarlo.
Se corta el maldito hilo.

Pequeño
Asustado y perdido.

Escucha ensimismado el ladrar de su entrepierna.
Ella le responde y mueve la cola.
Ella le responde,
se pinta los labios
y aunque aúlla podría jurar que es una mujer.



(La primera versión de este texto aparece publicado en la porquería de libro titulado "Vitrales Nortinos" por la Asociación de Escritores del Norte (A.S.E.N.))

Del Pasado (2)

Me gusta el olor a encierro, las canciones repetidas, los canales que cierran sus transmisiones, la gente timida, la ropa olor a cigarro, los sueños de papel y los imposibles, las flores marchitas, el último asiento, los chistes crueles, los locos que se hacen pasar por cuerdos, los cliches, los días nublados, las nubes sin forma, los cigarros arrugados, la ropa sin planchar, los zapatos sucios, llegar de día, no dormir por las noches, el insomnio, me gusta la tristeza, no encontrar lo que busco, ser igual que los demás.




Simplemente me encanta.

Del Pasado (1)

A veces el techo no da vueltas
por las mañanas no siempre sangro al toser
a veces no despierto con resaca, solo con la boca amarga
y eso me hace sentir aún peor...

(pensando)

Cerraremos las puertas con llaves
como si el aire se volviera rojizo
nos hecharemos la culpa mirando para otro lado
tu lloras yo grito te escupo
me duermo
te entierro como si todo fuese perfecto
con tus besos de labios muertos me intoxico
me excito y doy vueltas balbuseando tu muerte por los pasillos
y luego andaremos perdidos
todos los rebaños cayendose en los barrancos
todas las almas lavandose en las iglesias
todos los niños comiendose a los huerfanos
se que nos reiremos
carcajadas desencajadas
un mundo perfecto, una torilla de huevos revueltos
una sobredosis de apatía con leche y dos de azúcar
un individualismo para compartir
alergía a la justicia
hoy ando de malas
y quiero que se me note
en realidad todos debemos estar de mal humor
y desquitarnos entre nosotros
emborracharnos y violar violentamente a nuestros hijos
días de vivir gratis
y tú de pagar impuestos
y así se me va otro día
otro año
y otro amanecer muerto.

Creo que lo leí en un café de la UA.

//

La vida es como un intento eterno, casi absurdo o quizás sujeto a la idea de encontrarle un sentido a todo o que los fracasos son excusables por una posible próxima oportunidad. No creo en segundas oportunidades, todo es un primer intento, un primer intento eterno, un infinito de arrojarze con todo, apostarlo todo y levantarse antes de tener la certeza de haber ganado algo o solo haber sido derrotado.
Tal vez la única diferencia entre llevar una vida de tropiezos repetitivos y lo que sea la contraparte a eso, debe basarse, a inmensos rasgos, en el valor o el peso de la cobardía. Claramente habría un juego de tener el valor para aceptarse cobarde, ser cobarde y no asumirlo, ser valiente o simplemente moverse entre todas las opciones que se nos ocurriese inventar, ¿Acaso alguien podría definirse tan tajantemente en una sola línea? lo mejor quizás sea considerar la predominancia.

El precio de esta valentía/cobardía absurda o quizás con mas sentido del que yo me atreviera a darle, elevandola del pedastal de frase de escritor ebrio, sea una constante en la vida de muchos (yo) y solo asumirla tenga mas sentido que sentarse a cuestionarla. Me inclino por ello. El precio, habiendo desviado el tema, a simple vista parece enorme, o menor, dados los datos tipicos de las excepciones a las reglas.

Personalmente hablando, que es casi la única forma en la que se hablar, el problema radica en la dualidad de las relaciones humanas, de como nada es mutuo, a menos y apenas lo que no es positivo. Así, nos encontramos con infinidad de sujetos lamentandose y alimentando los miedos de lo aburrido que es no arrojarze, desviandolos hacia otras sensaciones, colores, dolores, alcoholes, y haciendo inútil cualquier intento de profundizar...

Demasiada lata, solo quería desahogarme.

Cocacolaconhielo

Profundas, sin sangre y profundas


Data del 08 de Mayo del 2003

Bastante malo por lo demás...



No imaginas como se siente el ver
como mis manos tocan tu piel
Es como oir las olas en los labios
pero ahora no
ya no te ve mi piel
tengo la mano tuerta, no deseo tocarte
Alejate que no hay sentimientos
solo culpas y mi mano tuerta.

No imaginas como es consolar con tu piel
a mi mano tuerta
ahora que ya no me perteneces.
No soy tuyo, mi mano ha quedado tuerta
Papel, herida, corazón venganza tu cuerpo
solo mi mano pagó el precio
tuerta en tu cuerpo
ciega en los demás
Si he de quedarme sin tí
tu piel se quedara impregnada de la sangre
de mi mano tuerta.


La idea era buena, pero esta asquerosamente escrito, por esa época tenía 16 o 17 años, no he mejorado mucho.

Esfera Octava

La lengua en polvo,

la palabra en barro,

la saliva espesa toma forma y me observa...

Y escalar y avanzar y morir y repetirse las noches,

rumiar de caníbales son mis sueños,

aullidos de perras en celo me apuñalan como viejitas sonrientes

y yo, cansado, me arranco los ojos indigno de observar las heridas.

No voy a levantarme.

¡No voy a recoger mis palabras, no voy a recoger los cuerpos,

no voy a recoger las infancias muertas, no voy a recoger nada!

Fornican las dudas y me babean

como mareas, como oceanos bajo la piel de un miedo agónico

que combate a un sol valiente,

y quizás, medio hombre y cobarde, me aleje después de un punto perdido.

La risa y los tontos se quedaron entre las sábanas,

y como un recuerdo sin sentido, los abandone.

El mal tiempo como una categoría del “fracazo”,

índice y olvido, atropello y sangre, ave y perro llorando de hambre,

hombre llorando y bebido intentando ser ave y termina muerto,

Pablo y no existir nunca y termino siendo.

Canalla, cien veces canalla, como cacofonica,

como caca y concordancia,

como perder y la dependencia,

como no intentarlo y levantarse,

como olvidarlo y levantarse.